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Nasceu em 1986. Possui mestrado em ensino de Inglês e Espanhol (FCSH-UNL). É professora. Faz diversas atividades de cariz voluntário com as Irmãs Hospitaleiras do Sagrado Coração de Jesus e com os Irmãos de S. João de Deus (em Portugal, Espanha e, mais recentemente, em Moçambique)
Não nos habituamos à morte. A partida de alguém é sempre um susto. Um trago de ar que se engole e que não se deixa respirar. A alma fica suspensa numa espécie de tumulto capaz de nos fazer rever tudo e olhar para as coisas de outra maneira. Não sabemos onde colocar a morte. E incómoda. Faz ferida e
Temos muita dificuldade em aceitar o que não gostamos em nós. Mais ainda: é-nos complicado querer ver o que temos que não é bom. Seja isso um defeito, uma característica da nossa personalidade, uma dor antiga ou alguma espécie de raiva ou de tristeza. Temos um desejo secreto, e profundamente infanti
Vivemos num mundo de faz de conta. Aquilo em que acreditamos cai por terra com uma facilidade tremenda. Temos a nossa verdade presa ao peito e andamos com ela remendada pelas mentiras que nos impingem. Pelas desilusões que a ferem. Pelas faltas de amor que reinam neste mundo.
O caminho para a cura é lento. Demora. Tarda para quem tem pressa. O que gostávamos mesmo era que o caminho fosse rápido. Que não fossem precisas tantas ligaduras. Que não fosse necessário tanto tempo e tanta luta. Mas a verdade é que qualquer processo de cura demora mais do que aquilo que estamos c
Quando somos mais pequenos dizemos muitas vezes “deixa-me em paz” quando alguém se excede, quando alguém nos invade os limites ou, simplesmente, nos aborrece ou chateia. Deixamos de ter essa capacidade quando crescemos. Deixamos de dizer quais são os nossos limites, passamos a aceitar tudo e a encol
Vivemos desligados do nosso corpo. Prestamos-lhe atenção quando fica doente. Ou quando nos falha de forma abrupta precisamente quando mais precisávamos dele. A verdade é que ficamos doentes quando é preciso olhar para alguma coisa que ainda não foi vista. Quando precisamos de perceber que o corpo te
Não sabemos cuidar do que é nosso. Ou melhor, sabemos cuidar dos nossos. Do que está fora de nós. Colecionamos sacrifícios e malabarismos em prol dos outros. Dos filhos, dos pais, dos irmãos, dos amigos, dos que nos são mais ou menos sangue.
Somos um livro inacabado. Já cheio de tudo o que foi e ainda em branco por tudo o que será. Carregamos dentro todos aqueles que preencheram as páginas da nossa vida. Os que nos morreram e que vivem, ainda, no Céu do nosso coração. Os que nos feriram e nos deixaram deficientes de amor ou de carinho.
Ninguém se cura sozinho. Ninguém ultrapassa as tempestades, os barcos revirados, a água que se engole ou o vento cortante sem a ajuda de ninguém. O processo de cura de cada um, ainda que profundamente individual e altamente solitário, é (ainda) um processo de comunidade. De partilha profundíssima ca
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