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Dirigia-me para o meu gabinete quando vi, à distância, um homem a caminhar lentamente, como se arrastasse os pés num chão que já não reconhece.

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Foi num fim de tarde tranquilo, quando a luz começava a descer devagar sobre as casas e o dia se recolhia numa espécie de silêncio dourado, que aceitei acompanhar um grupo de Visitadores Paroquiais. Disseram-me apenas: — Há uma mãe que gostaríamos que conhecesse. Vivia sozinha c

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Na sala de visitas da Unidade de Psicogeriatria do meu hospital, havia uma cadeira que o tempo já conhecia. Sempre ali. Todos os dias. À mesma hora. Com a mesma mulher sentada: Alzira. O corpo franzino, o cabelo preso com cuidado, e aquele olhar cheio de passado. Ao lado, sempre ao lado, o Sr. Mois

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O Xico não era homem de rezas, nem de santos, nem de igrejas. Mas era um homem de respeito, daqueles que não julgam, que olham de frente, e que escutam em silêncio o que não entendem. Quando soube que eu estava a preparar um Retiro para os doentes, em Fátima, terra de fé e de promessas, veio ter co

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Há um erro em que caímos muitas vezes, empurrados pela pressa. O de acreditar que, por detrás da porta de um hospital, mora apenas um doente. Mas não. Não mora. Definitivamente, não mora!

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A mensagem chegou-me por WhatsApp como tantas outras: chegou sem contexto, sem aviso, no meio de coisas pequenas que ocupam o dia. Era uma mensagem do Tiago, um colega do meu hospital. Simples, directo: — “Uma questão… Quem era a Verónica?" Fiquei a olhar para o ecrã durante uns segundos. Podia

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Durante algum tempo, além do hospital onde trabalho há já quase 40 anos, havia um outro lugar que me esperava às Quintas-Feiras, de quinze em quinze dias: um lar de idosos na Lousa, uma pequena freguesia de Loures. Não era um espaço grande, nem um espaço particularmente bonito. Tinha corredores es